Cuentos para dormir

Enciendo la luz, otra noche de insomnio llama a mi puerta. Descorro el cerrojo, giro la llave y la dejo entrar: este tipo de noches son muy obstinadas y, si se te ocurre hacer como que no estás en casa, son capaces de aporrear la puerta hasta despertar a todo el vecindario. Nos saludamos cordialmente ­—somos viejos conocidos —, y se acomoda en el sofá, frente a la estufa, tarareando una melodía de Sinatra.

Yo me siento frente al teclado. Cada vez que noche en vela me visita, habla y habla, desgranando historias durante horas. No soy un gran escritor, carezco de imaginación, pero escucho muy bien. Ella habla y yo escucho;  acaricio letras, beso tildes y el calor de su voz aterciopelada se abraza mis ingles. Otras veces, noche de insomnio habla con voz áspera y fría mientras yo  golpeo sílabas y escupo puntos y comas hasta que, al amanecer, el cuchillo ensangrentado resbala de mis manos.

Con el punto final, noche en blanco me arrulla, me promete no volver jamás y dejarme descansar por fin. Pero yo la retengo, le imploro un cuento para dormir. Un último beso, un cuento más, antes de morir.

Esta es mi participación en ENTC, la última del año. Esta vez, el lema "My way" es un homenaje a Frank Sinatra.

Desenfreno

No encuentro las bragas. Las busco debajo de la cama y entre las prendas que han quedado abrazadas a otras prendas extrañas en el suelo, pero no aparecen. Tampoco entre las sábanas, ni en el aseo.

Me ducho. Pero yo llevaba bragas, de eso estoy segura.

Oye tú, ¿no serás un fetichista, no? No, no, por nada.

Pues si se las quiere quedar, que se las quede. Aunque si lo llego a saber me hubiera puesto otras, que las braguitas dichosas me costaron una pasta.

Lo he pasado muy bien. Te llamo otro día.

…

Anda, mira dónde estaban. Sí que lo llamaré otro día, sí.

Un nuevo #viernescreativo, de la mano de Fernando Vicente y esta ilustración de Petites Luxures

Dementes

Solo es un juego, le decía cada vez que ella le mostraba otra muñeca rota. Solo es un juego, repetía mientras intentaba en vano encajar de nuevo la cabeza en el muñón reluciente del cuerpecillo de plástico. Es normal, los niños juegan y los juguetes se rompen.

Pero no, no era normal. ¿Cómo iba a ser normal aquel juego macabro? Su hermano era un monstruo y su padre estaba ciego. Así que tuvo que hacerlo, no le quedó otro remedio, pero al fin, recuperó todas las cabezas de sus muñecas. 

Por fin es #viernescreativo en el bic naranja de Fernando Vicente. Foto de Mr Toledano.

Violencias breves

Hoy es #25N y quiero compartir con vosotros una pequeña colección de microrelatos con un nexo común: la violencia cotidiana, la de cada día, la que soportamos las mujeres sin ni siquiera darnos cuenta. Son cuatro cuentos cortos, con personajes que todos conocemos: Caperucita, Cenicienta, el principe azul,... pero podría haber muchos más, porque la microviolencia está en el día a día

Va por vosotras ;-*

Violencias breves

Encantado

Erase una vez… que el príncipe azul se convirtió en princesa, y fue así como tornó su característico color por el morado de los cardenales que adornaban el cuerpo de ella. Dolorido por los golpes y patadas, que él mismo había propinado a aquel cuerpo apenas unos segundos antes, seguía llorando y suplicando a Dios que le ayudara.

Ella, por su parte, paralizada con la mano en alto, ante el horror de la familiar escena y sorprendida por el giro que había dado la historia, miró de reojo a la bruja, escondida tras las cortinas, y le dijo: “mejor conviértelo en sapo”.

Espejo, espejito

La reina estaba furiosa; después de lo que llevaba gastado en salones de belleza, ropa de firma, gimnasios, dietistas, botox, masajes, manicura, cremas faciales,… Miró con desprecio al espejo mágico y marcó el teléfono de su cirujano plástico; él lo solucionaría.

La televisión seguía mostrándole imágenes de mujeres hermosísimas, de muslos flacos y cintura estrecha, con la nariz respingona y los labios voluptuosos y, naturalmente, con unas buenas peras. Pero ella ya tenía todo eso y seguía encontrándose vieja y fea. ¿Qué era lo que le pasaba? ¿Por qué aquel condenado espejo no se daba nunca por satisfecho?

Caperucita

El lobo siempre tiene una palabra para ella: ¡guapa!, ¡menudo cuerpo!, ¡que te como! Y ella, con sus auriculares puestos, subiendo el volumen de la música, más y más, hasta dolerle el tímpano y ahogar la rabia. Y el lobo se limpia las babas y vuelve al taller, a decirle al chaval lo que se ha perdido.

Caperucita está harta y hoy, cuando el lobo ha asomado el hocico, le ha enseñado un dedo y le ha sacado la lengua. ¡Que te quede bien claro, lobo, que yo no tengo miedo a ir sola por el bosque!

Cenicienta

Que me vaya a fregar, dice. Que me vuelva a la casa, a la cocina, que es mi lugar. Y lo dice a voz en grito desde la grada, mientras su hijo baja los ojos avergonzado y saca la falta lo más rápido posible.  Y yo lo reflejo todo en el acta, por vigésima vez esta temporada, pero tampoco hoy pasará nada,  no habrá sanción al club. Después de todo –dicen en la federación –no ha habido violencia.

Pero tranquilas que no podrán conmigo. El domingo que viene, pienso volver a transformar mi ropa en un traje negro de árbitro, una calabaza en coche con el que llegar hasta el campo y si me cabrean mucho, sacaré mi varita mágica en mitad del partido y convertiré a esos machistas en ratones.

El intercambio

Abandonan, primero uno y luego el otro, la habitación del hotel. Cada uno por su lado, maletín en mano –¡taxi! –, regresan a la oficina. Suben en ascensor, último piso, sala de juntas. Entran, primero el otro y luego el uno, con esos cinco minutos de diferencia pactados, apretón de manos, sin mirarse a los ojos.

Nos sentamos, primero tú y luego yo, codo con codo, trabajo en equipo, sonríes. Abrimos los maletines, primero yo y luego tú, y maldecimos, al unísono, esos cinco minutos, coartada imperfecta que hace imposible que los hayamos confundido en el ascensor, o en el taxi. Sonrío. Ahora ya lo sabéis todos, fue en el hotel. 

De nuevo es lunes de #REC, Otro micro para la colección de despojos.

Cazadores

El tiempo se había detenido: el planeta había frenado su trayectoria y padre e hijo habían quedado suspendidos el aire, inmóviles. Únicamente los lepidópteros parecían inmunes al fenómeno y  continuaban revoloteando sin miedo, jugando cerca de las redes, pavoneándose ante sus narices.

Tras ellos, el fotógrafo, paralizado, observaba el encuadre y maldecía no poder mover ni un dedo.

Ya es viernes, y por fin ha llegado el momento del #viernescreativo de Fernando Vicente. Esta semana nos propone una fotografía de Rodney Smith. Espero que os guste y que os animéis vosotros también. El caso es escribir.

El juego

Aquí fuera está el mundo y, tarde o temprano, tendrás que volver. Aquí están tus amigos y tu familia. No deberías estar separado de tu familia. Sé que estás enfadado, que ya no quieres ser mi amigo y por eso no me haces caso, pero mamá está muy triste y yo no puedo hacer  nada para consolarla.

Venimos a verte todos los domingos, te traemos cosas, y tú… tú no haces nada, no dices nada, ni siquiera juegas con el trompo que te regalé, aquel que tanto te gustaba. Y mamá llora.

Si regresas, ella sonreirá de nuevo y ya no me mirará desde sus ojos nublados de duda. Le he dicho mil veces que solo jugábamos, que tú quisiste probar primero, pero… creo que ya no me quiere. Siempre fuiste su preferido, su niñito, su pequeño. Por eso, hoy he venido solo; conozco el camino y no me dan miedo los muertos. Mira, he traído la pistola de papá, como aquel día. Por favor, vuelve a casa. Mamá se va a poner muy contenta.

Y yo… yo voy a ser su amado hijo.

Mi granito de arena para ENTC. Se acerca noviembre, la luz mengua y nos disponemos a celebrar el día de difuntos, así que el tema de esta convocatoria no podía ser otro que "los epitafios". 

Señales

Primero usaste una navaja: grabaste nuestros nombres en la corteza de un árbol. Fue muy romántico. Después vino el tatuaje: tu nombre, mi piel.  A mis amigas no les pareció bien. Estaban celosas. Cuando llegó el anillo, ya hacía tiempo que era tuya. Y mi familia también. Mis padres te adoraban, tan guapo, tan educado.

El mapa de tus marcas fue dibujándose en mí: islas de lágrimas, océanos de soledad.

Borrarte ha sido mucho más difícil. Para el tatuaje he necesitado varias sesiones de laser. Pero el anillo, ese círculo perfecto, no ha cedido hasta que he usado tu navaja.

Por fin es #viernescreativo. Una imagen de Elena Helfretch, mil historias diferentes en El bic naranja

Ilusionismo

Y cómo es que nunca cambiaron el bombín, aunque de su interior no lograran extraer nada más que un pequeño ratón asustado que corría a ocultarse en el bolsillo raído del viejo mago, a pesar de lo poco práctico que resultaba cuando su compañera lo depositaba en el suelo, boca arriba, y oscilaba titubeante a cada golpe de cada moneda arrojada por el apresurado público. Y de que, al caer la tarde, cuando recogían el hongo y cuadraban caja, apenas les alcanzaba para  comprar un bollo de pan y algo de vino, con el que calentarse el estómago y aplacar al ratoncillo que les roía las tripas.

Un lunes más, una frase de inicio, un nuevo REC.

Espejo, espejito

Después de lo que llevaba gastado en salones de belleza, ropa de firma, gimnasios, dietistas, botox, masajes, manicura, cremas faciales… Contempló el fondo del espejo y arrojó dentro a su cirujano, le vio caer lentamente, casi ingrávido, hasta reunirse en lo profundo con su nutricionista, su peluquero, su estilista y el modisto que siempre le cosía una talla menos.

Por fin es #viernescreativo. Esta vez escribimos sobre una imagen de Bill Domonkos (un fenómeno en el arte de manipular imágenes antiguas). 

Buenas noches

  

El puñetero ojo de la cerradura me sigue a todas partes. Espía mi piel en la ducha. Cuenta mis pasos por el pasillo. El maldito cíclope, oculto, anhela mi cabello enredado en sus dedos. Persigue mi sombra hasta el dormitorio. Se esconde tras las cortinas.

Después, me arropa mientras promete y entorna la puerta.  Por la estrecha rendija, una noche más, me mira con un solo ojo.

Mi granito de arena para el REC de esta semana. La frase de inicio "El puñetero ojo de la cerradura" parecía marcar un camino demasiado obvio, pero, aún así, fue el que yo elegí.

Suerte de varas

El bate, «¡Eso, bate!», se le resbalaba de las manos pringosas. No le habían explicado bien las reglas del juego, solo le habían dado aquel palo —«bate, perdón, siempre se me olvida» —y lo habían empujado al campo. Pero él, aunque ponía todo su empeño en comprender a sus nuevos congéneres, no podía quitarse de la cabeza los minutos anteriores a su reencarnación, cuando el acero atravesó el aire y la vida se le derramó en la arena.

Recomponiéndose, Mendrugo embestía contra la primera base: el bate en alto, el sabor de la sangre en su boca y el rugido de la plaza gritando «olé, olé».

Frase difícil para empezar, pero algún día tenía que volver a la Arena. Aquí os dejo mi intento fallido (fuera de plazo) para el REC de esta semana.
Imagen: estampa de la serie "Tauromaquia" de Francisco de Goya (extraida de internet)

Viernes

El naufrago consiguió alcanzar tierra firme en el día más caluroso de aquel  mes de mayo; la playa estaba llena de bañistas que se tendían sobre las arenas como filetes en una plancha —vuelta y vuelta— deseosos de que su piel acusara los efectos perversos de la radiación y resultara, de ese modo, más atractiva para el sexo opuesto, o para cualquier sexo —qué más da—. El recién llegado en cambio, lucía un color tostado con destellos de bronce que fue la envidia de los que pudieron observarle salir del agua medio en cueros, el pelo ensortijado y revuelto, adornado de algas y arena, la barba crecida de un hipster, aunque descuidada y sucia, al más puro estilo hippy.

Desde el chiringuito, Bernardo observa la llegada del extranjero mientras pide a gritos una caña, —o mejor, un cañón —y se ríe de su ocurrencia —qué cachondo soy, un cañón.

En la orilla hay jaleo; el moreno se ha derrumbado. Al rato aparecen los de la Cruz Roja. Bernardo pide otra cerveza. En la tele, la alta comisaria de las Naciones Unidas para los refugiados abre y cierra la boca mientras el resto de los peces del acuario aplauden.

Este relato ha sido nominado en la convocatoria de ENTC y aún tiene una posibilidad de colarse en el libro recopilatorio de final de año. El tema eran "Los cañones" en homenaje al II Centenario de la Batalla de Waterloo, pero finalmente se abrió el tema a cualquier tipo de cañones, lo que me dio la oportunidad de jugar un poco con el significado de la palabra y traer una historia que no tiene nada que ver con Waterloo, pero sí con el mar.

Delator

Su ritmo se acelera en tu presencia. Retumba en mis oídos con violencia, como un trueno anunciando temporal. Palpita en mis sienes la oleada ardiente y galopa por mi pecho, desbocado. Me delata. Presiento que también puedes oírlo; levantas la vista y me sonríes. Late con tal fuerza que cualquiera puede oírlo. Me delata, estoy perdida. No puedo refrenar esta tormenta, escapa a mi control el sentimiento, no puedo soportar más la tortura. No puedo detenerlo. Sí arrancarlo.

Y ahora que desbordan los afluentes la sangre que nublaba hasta hoy mi mente, no puedo ni siquiera sonrojarme. No puedo ya decir cómo te quiero.

Mi granito de arena para #viernescreativo:  

La imagen atormentada que sirve de inspiración es de la fotógrafa Josephine Cardin.

Borrasca en blanco y negro

La lluvia cae sin tregua desde hace seis días; la ciudad se ha limpiado de mugre y de turistas; y un viento frío del oeste se bate en duelo contra los paraguas de los pocos valientes que se acercan a la orilla del Sena; locos o enamorados — ¿acaso no es lo mismo?—, para bailar entre los charcos, para gritar que siguen vivos. Me encaro la Leika y disparo, disparo, disparo, pero ninguna de mis capturas me devuelve la locura. Ninguna.

La lluvia cae, sin tregua, desde que te fuiste. 

Un #viernescreativo más: una foto de Henri Cartier- Bresson nos inspira mil historias. Aquí os dejo la mía.

El tiempo no pasa

La tía Angustias siempre fue una mujer extraña y solitaria: contaban en el pueblo que de joven había sido muy hermosa pero que ningún mozo consiguió robarle el corazón. Mientras las demás bailaban en la plaza, Angustias rechazaba un pretendiente tras otro; con los ojos fijos en la orquesta, atenta al momento en que aquel muchacho moreno y de ojos verdes tapaba la boca de su instrumento con la mano y soplaba con fuerza, arrancándole un sonido metálico que hacía vibrar los cristales de las ventanas. Después Angustias dejaba escapar un suspiro y se marchaba a casa, sola, sin haber bailado ni una  vez.

Hace ya años que la comisión de fiestas cambió de orquesta; después del incidente con la furgoneta la mayoría de los músicos no quisieron volver a pisar aquel pueblo de catetos. La policía de atestados dictaminó que alguien había manipulado los frenos pero no pudieron establecer la autoría y el pleno del ayuntamiento emitió un bando en el que se insinuaba que todo había sido obra del único músico desaparecido en el accidente.

La nueva orquesta contaba con un trompetista extraordinario y la tía Angustias acudía fiel a la plaza para observar desde su rincón el momento en que, haciendo sordina, emitía aquella nota vibrante y metálica. Acabado el baile regresaba a casa, sin haber bailado ni una sola vez, le besaba en los labios y le aseguraba en voz baja que nadie sabía hacerla vibrar como él.

Estamos de vacaciones pero #viernescreativo sigue fiel a su cita y nos propone escribir una historia para esta foto. Un reto, un #microrrelato. 

Eureka

Després del funeral torno a casa amb recança. La senyora Maria em va llogar l’habitació, quan tot just començava la carrera, perquè li recordava el seu marit mort feia vint anys —els mateixos que tens tu— deia. No tenia fills.

M’ho ha deixat tot: el pis, els estalvis i dos quaderns atapeïts de números — teoria de cordes, relativitat... es possible viatjar en el temps?—. També hi ha una carta: ”Estimat Andreu, estudia força, ho aconseguiràs!”, i una fotografia d’ella, vestida de blanc, al costat meu, al costat d’un jo en color sèpia que la mira eufòric i enamorat.

Finalista al Concurs de Microrrelats organitzat per @Fanatastik_cat i l'editorial @LesMalesHerbes amb el tema dels viatges en el temps o #cronoviatges. Podeu llegir els altres realts finalistes i el guanyador aquí.

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Eureka

Después del funeral vuelvo a casa con pesar. La señora María me alquiló la habitación cuando empecé la carrera, porque le recordaba a su marido muerto hacía veinte años —los mismos que tienes tu —decía. No tenía hijos. 

Me lo ha dejado todo: el piso, los ahorros i dos cuadernos repletos de números —teoría de cuerdas, relatividad... ¿es posible viajar en el tiempo? —. También hay una carta: "Querido Andrés, estudia mucho, ¡lo conseguirás!", y una fotografía de ella, vestida de blanco, a mi lado, al lado de un yo en color sepia que la mira eufórico y enamorado.

La editorial @LesMalesHerbes publica "Punts de Fuga", 26 relatos sobre viajes en el tiempo, 26 autores catalanes actuales. Para celebrarlo @Fantastik_cat convocó un concurso se microrrelatos sobre el tema de los #cronoviajes. Mi participación quedó entre los finalistas. Podeis leer el relato ganador y el resto de finalistas aquí.

La isla

   (1er premi Concurs de Relat Breu escrit per Dones)

Cuando llegué a la casa yo también había naufragado, como todas. Mi mundo se había hundido y todo lo que antes me parecía seguro e inalterable había desaparecido bajo las aguas. Me abrió la puerta Zulema, un espíritu antiguo encarnado en una africana bajita y regordeta. Cargaba a la espalda con su pequeño milagro, de ocho meses, y contemplaba mi vientre con una sonrisa huérfana de algún diente pero muy acogedora. Me sentí obligada a presentarme formalmente:

—Me llamo Laura —susurré tan bajito que ni yo pude oír mi voz.

—Hola mi cielo, ¡no tengas miedo! —y me tomó de la mano conduciéndome al interior.

La casa estaba en penumbra, con las persianas medio bajadas para evitar el calor de la tarde, pero se notaba que estaba todo muy limpio. Entramos en una salita amueblada únicamente con una gran mesa y un grupo de sillas, todas distintas, dispuestas a su alrededor. Nos sentamos.

Zulema me miró un buen rato antes de decir:

Spanish Method

Empezó a pensar en un nuevo teorema que contraviniera las leyes de la lógica y la matemática. Simple en el planteamiento pero irrefutable en sus conclusiones; que causara admiración y odio a partes  iguales y que nunca se igualara a cero. Y lo consiguió: la ecuación Gürtel demostraba que un político corrupto generaba riqueza proporcionalmente al soborno percibido y calculaba que, para salir de la crisis, el país debía doblar el número de corruptelas.

Tras la sorpresa inicial todos arrimaron el hombro: concejales y ministros,  secretarios y consejeros, se liaron la manta a la cabeza por el bien del país.

Este #relato ha quedado entre los finalistas semanales en el concurso Wonderland de RNE4. Podéis escuchar el programa haciendo clic aquí (podcast del 28/02 a partir del minuto 33)

Machina animata

Tras el aguacero era menester secar las ropas y las almas. Para las primeras usábamos la secadora, pero las almas —mucho más delicadas— encogían y se acobardaban, por lo que hubo que idear otro sistema. El inventor del artilugio— un ingeniero con aspiraciones poéticas— lo había concebido como un azud que extraía el agua de las ánimas y la vertía sobre los campos sedientos.

Todo fue bien al principio y las cosechas se multiplicaron, pero los efectos de la fuerza centrífuga sobre el espíritu no habían sido convenientemente estudiados y, a las pocas vueltas, las almas —mareadas unas y enardecidas de adrenalina el resto— salieron volando con destino incierto, quedando la noria huérfana y los hombres, desnudos.

#viernescreativo nos propone esta semana una colección de cuatro fotos de Victor Habchy. Escoger una y escribir, el caso es escribir. 

La Estatua del Jardín Botánico

Lo peor de todo es que me voy olvidando de ella, poco a poco. Tengo que hacer esfuerzos para revivirla. Algunas veces hablo solo y me cuento mis batallitas de viejo —para refrescar la memoria ¿sabes? —, y entonces me surge la duda de si lo que evoco es un recuerdo, o el recuerdo de un recuerdo.

Es en esos momentos cuando vengo aquí; no porque me gusten las plantas —no las soporto —, sino porque aquí la puso el ayuntamiento. Con lo que me pagaron por ella nos fuimos de viaje de novios, mi musa y yo.

Esta semana en La Copa ENTC rendimos homenaje a aquellas canciones de los años 80 y 90; cada canción daba título a una pareja de relatos. 

Con este microrrelato me despido de La Copa ENTC. Ha sido un reto divertido y enriquecedor. Felicidades a los seleccionados, os estaré leyendo desde el banquillo. 

Pero cuidado, la próxima Copa... volveré y ¡¡preparaos!!

Premio Excellence

Teresa Matas ha tenido el detalle de nominar mi blog para el Premio Excellence. No es que se gane nada con este premio (ni falta que hace) pero es un reconocimiento que se otorga entre blogers y que sirve para dar a conocer aquellos blogs que nos emocionan.
Teresa Matas, para los que no la conozcáis, tiene un blog que se llama "El Relatito": un espacio que ella misma define como un lugar para pequeños encuentros creativos. En este blog, Teresa comparte su creatividad y presta también un espacio para la de los demás. Os recomiendo que lo visitéis.

Y cómo el objetivo del premio es dar a conocer otros blogs, paso a relacionar mis 10 nominaciones:

1.- Bajo los adoquines, la playa
2.- Entre azul y azabache
3.- Filias Home
4.- La Posada de los Vientos
5.- Letra chica
6.- Micro-bis
7.- Montesinadas: Cuentos de Liliput
8.- Un Planeta llamado Acapu
9.- Aniagua
10.- Fieltro y burbujas

A algunos los sigo desde hace tiempo y otros son más recientes, pero todos son muestras de una gran creatividad y os recomiendo que los visitéis.

Tres ingredientes

Veamos… cocinaconniños.com… “deje que el pequeño escoja tres ingredientes. Recuerde que se trata de que el niño participe, no coarte su libertad y déjele experimentar con sabores y texturas”. ¿Qué puede salir mal?

Martín (seis años, pelirrojo), observa divertido a su papá. —Gominolas, chocolate y petazetas —, repite con una sonrisa mellada. Juan no tardará mucho en llegar, es la primera vez que cenarán los tres juntos. Quizás debería haber escogido un restaurante, pero… ya es tarde.

—Mmm... esta hamburguesa —dice Juan relamiéndose —, tiene un sabor… ¡y explota en la boca! —Martín y su padre se miran satisfechos.

Sigo viva en La Copa ENTC. 

Superada la segunda Ronda eliminatoria con este relato de 100 palabras que debía incluir un número en el título, que en el texto apareciera una cita, que hubiera presencia sensitiva del gusto y los personajes debían ser dos hombres y un niño. Nos lo pusieron difícil, pero resultó muy divertido. 

Ahora, ¡a ver qué nos piden en la siguiente fase!

Diván de Terciopelo Rosa

Miranda solo aparece los miércoles, que es cuando Justina no viene porque tiene clase de pilates. Se llevan como perro y gato desde que una llamó zorra a la otra por liarse con un novio que tenían. Sí, he dicho tenían porque… lo compartían. El muchacho, Ernesto, estuvo mucho tiempo convencido de que ellas eran una única persona; hasta que conoció a Violeta, la dulce Violeta. Finalmente he citado a Ernesto en mi consulta; el cinco de mayo, a las cinco. Espero que podamos hablar con Margarita y con la explosiva Pamela, antes de presentarle a la personalidad dominante: Ramón.

Relato participante en la 1ª Fase eliminatoria de La Copa ENTC. Normas: en el título debía aparecer un color. El texto debía incluir las palabra "miercoles" y "mayo" y tenía que haber 8 personajes. Felicidades a los clasificados. El resto tendremos que luchar de nuevo en la repesca.

Bloqueo

Sacó otro folio del cajón y comenzó de nuevo. Las palabras fluían, desde su cabeza al papel; sin obstáculos al principio. Hasta que aparecía ella; en cuanto el personaje femenino entraba en escena la desazón le oprimía el pecho y era incapaz de verter ni una sola gota más de tinta.

Eran sus ojos un precipicio en el que arrojarse… Arrugó el papel y lo lanzó a la papelera. Se sirvió otro whisky.

De nuevo, otra hoja en blanco. Hizo crujir los nudillos, tomó el bolígrafo y atacó por séptima vez. Sin dificultad durante dos párrafos; hasta que se abrió la puerta el bar y apareció ella.

Se asomó a su mirada y sintió vértigo… ¡Vaya mierda¡ Una nueva pelota de celulosa voló hasta la papelera, golpeó en el borde y cayó al suelo. Apuró el vaso. Con un esfuerzo más fingido que real se levantó de la silla y recogió el balón, hizo como si lo botara, esquivó a un defensa y machacó la cesta mientras la grada se venía abajo.

La papelera estaba casi llena. Seguro que entre aquellos folios había algún despojo que no era tan malo, después de todo. Se agachó y empezó a revolver entre los desechos de su talento. Unos ojos lo miraban desde uno de los papeles. Hubiera jurado que estaban pintados en uno de los folios, o que miraban a través de él. Apartó las hojas y el efecto desapareció. Debo haberlo imaginado. Pero no, allí estaban de nuevo, cautivándolo con aquella profundidad oscura. Vació la papelera en el suelo y una docena de miradas se clavaron en su corazón; en una de ellas se podía nadar sin descanso, otra le miraba como si pudiera verle el alma; sintió vértigo y se perdió en un pozo oscuro. Al amanecer lo encontraron frío en la alfombra, rodeado de basura y ahogado en su propio vómito.

¿Qué es lo que te sugieren estas miradas? #viernescreativo nos propone esta imagen, detalle de una obra de Timothy Hyunsoo Lee.

Aquí os dejo mi participación.

El truco definitivo

Inmediatamente pedí que cerraran la tapa del ataúd. Se impuso un silencio expectante. Ella siempre se quejó de la claustrofobia que le producían aquellos breves instantes en que yo evolucionaba por el escenario, dando vueltas a la caja y mostrando al respetable que no había trampa ni cartón, antes de empuñar el serrucho. Ella fue la que empezó a referirse al artilugio con aquel nombre de mal presagio, ella la que sembró la idea, ella la que atrajo el funesto desenlace. Yo me limité a ejecutar el lamentable accidente.

Después de muchas semanas he vuelto al REC (sin pena ni gloria, como siempre). La frase de inicio era "Inmediatamente pedí que cerraran la tapa del ataúd"     (imagen de la web)

La otra

El tiempo no acompaña demasiado para una boda en la playa, pero ella se debe haber empeñado. El viento juega revoltoso; levanta faldas, roba sombreros y excita a las señoras, que no saben qué sujetar primero: tocado o vestido, peinado o enagua. Desde mi ventana observo la escena y conjuro el desastre; un tanga queda al descubierto. Eolo, uno; damas de honor, cero.

Las risas y los gritos inundan la arena, perturban la ceremonia perfecta; al cura se le escapa la risa y la novia, pobrecilla, llora cobijada en los brazos maternos. Al fin, se desatan las nubes y lloran también, pero por otra.

Luis está muy guapo. Mira hacia aquí, con el ceño fruncido. Seguro que ha adivinado... 

No debió escoger nuestra playa. No debió elegirla a ella.

La propuesta de #viernescreativo de esta semana es esta foto de Nirav Patel (un fotógrafo especializado en bodas). ¿Cómo creéis que será la boda de esta chica? ¿O quizás ha huido de ella?  ¿O quizás...? 

Espero que os guste mi propuesta.